LOS PELOTUDOS

Rubio amor transpirado a la navidad: $20.-
Debo humillarme y llorarme a ciegas, y no pretendo ser exaltado.
Debo humillarme ante todo lo que amo, y si amo lo que el mundo me dá, más libres de caspa estarán mis lágrimas.
Las castañas de cajú y los almacenes me hacen un sano daño.
La tormenta nunca llega del todo, la juventud nunca nos pertenece, la nada tan próxima es una hermosa paja de lujo que engrandece esta humillación.
Debo humillarme hasta ser dos, tres, muchos. Adoro la carnicería en la que soy asado del peor, casi falda. No me compren para el 31.

LA ALDEA DE MUMI

El camino vivió siempre rodeado de cactus, pinchaban ocasionalmente, pero pinchaban con armas de fuego. Me caía y reaccionaba cuando ya no podía perder mas sangre, vidas despues.
Divisé un duende grotesco y lo supuse un espejismo más. Me acercaba y él tambien, despertandome entre paraliticas del clima, acomodando mi estetica cada vez menos sutíl, esperando aburrido los ruidos de la madrugada aburrida, pasada de rosca y labial.
El duende se arrojó a mi monton de carne, me limpió las certezas. Lo único que hice fue mirar su vida y sentí las nueces quebrandose en mi oído, el corazón pelotudo, la paciencia teniendo un orgasmo. El duende está más rico.
Subo tanto tanto, que ya voy llegando a su pantorrilla. Me abrazo y lo amo.
Su semilla me queda cerca de las plazas, es mi soberana locura. Es libertad en duende de forma.

AGUILA

Aguila celibe refrescandonos a cada rato lo lujurioso y sucio de nuestro orto.
No escribió nunca, manda a escribir, al cabo sueña con papeles de toda clase, rellenos o escritos, macerados en la licencia que cruza con sangre la identidad.
Nos ha enseñado todo lo que son nuestros padres, las santas escrituras de dos con cincuenta, y su vuelo atroz, dejandonos idiotas de fumar informacion rebozada.
El aguila se tira una paloma y no lo sabrás, pero tirate un pedo y vas a garpar con el pescuezo. Nadie ha muerto en el cielo y tampoco en las iglesias. Eso dice la tapa de tu vida.

PEPINO PARLANTE

Una explosión de sanguchitos me prueba la comodidad, mientras mi cama tiene menos olor a baldosa. Siempre intenté ocultarme de mi futuro y arremeterme, saliendo herido, a gusto con la cacería aunque no fuera mi candombe. Agridulce.
No supe olvidarme del basural sacudido por el calor, entonces cautivo solo a mis trapos escurriendo nueva sangre: Mas liviana.
Vengo con ganas de quedarme con mi nuca un rato más, de no hablar entre jarrones sin tamaño. Casi nunca vengo, casi siempre hablo. De las frutas nuevas que ando tragando, de Dios, de minutos vanos, y desde hace mucho, de no terminar gritando el desconsuelo de un atardecer triste. Nací en días donde el silencio fue eco, hasta que aprendí a desvestir a mi turista y mandarlo al hotel.

SOLA

Mira entre las fortunas y puede ser, cuenta con paladares a prueba de ampollas.
Hice tantos carteles, tantas miradas. Fumé palabras papas sin devolver...
Ruida entre los edificios más contaminados, arden gomas poliester de cualquier rock.
Y yo que soy un caro engominado, me armo la papeleta de la historieta de la cancion.
Antes de cruzar su cara, los oficiales piensan tres veces.
Pintan sus ceniceros de pasto las amas de casa, y se cagan de miedo las pompas de shampoo.
Los empleos no la consiguen, las conchas fritas cuestan baratas, y en las patrullas de los jardines, suenan infantes palabras lindas. La boca que tiene se derrite en mi caldo juglar.
Sus huellas crecen entre libelulas e historias que fueron. Ellas avisan que siempre puede llover.

FIRULETEADOS

Firuleteados, los chabones, se cagan de risa de lo chicos que son. Son ricos.
La noche se asemeja a la luz, se dan cuenta y cariño. Sentido.
Sirven a dios entre silencios, limites cálidos de la verdad. Lastíman.
Firuleteados, la farmacia se hizo así. Se despedazan los organos que aman, se hace el amor entre varios.

EH

No sabes cuando es eternidad.
No sos todos los días del año cagandose entre sí, ni el futuro larguirucho en una tropa de petizas lineas. Nos ves en sueños, nos sos infinito, nos dás papafritas para la carga mojada de la cómoda bajada. Nos das luz y un ñoqui en el alma. Cada vez que mi vez envejece.
Estas loco, con la sartén hirviendo ruidos en la mano. Haciendo malabares, sin hacerlos, y nadando perrito en el cuento más largo del mundo.
Tripos flacos, amor, puñaladas en las horas pasadas.

MUTACIÓN

El agua no está quieta y está.
Dar agua siempre a quien no me acompaña,
dar la poesía de una mujer entibiada,
mitad angel mitad gnomo, en tetas, sangrando y sonriendo.

ADOMINGANDOME

Que guacho este colegiales! Me viene a engatuzar de vuelta con esto del domingo.
Que el diario, que el solcito, que en la calle pinta calma. Que guacho.
Paso por la verdulería, y el verdulero no tiene ganas de estar ahí. Hoy no. Hoy es domingo, loco. Hoy el perejil no te lo regalo, entendeme...
No se si es domingo en colegiales o colegiales en domingo, no se si es el barrio que me hace sonreír. Es que este barrio me confunde, porque a veces no lo encuentro barrio.
Pero hoy domingo sí. Hoy si que está más lindo que un dos ambientes contrafrente. Mas lindo que un 0km. Hoy esta tan lindo... como cuando lo veía de más abajo.

FAMILIA

Panfletos. Desamor a medio hacer.
Hijos de la muerte a palazos, inflamacion del corazon. Exagerados.
Septiembres y nubes de caricias cargadas de culpa. Una bocha de tías.
La cola de un lamento de chacaritas. Simetría.
Alcohol genetico etilico subversivo militarense. Antiparasito.
Verguenza de este criminal consciente. Amor de palanganas.
El chiste infinito de la radiacion ancestral. Palabras.

CÍRCULOS

Una burbuja de baba es la que protege los sueños deshechos en el futuro.
Allá, sin arriba, ruedan las calles ultrapasadas de rincones birrosos, las epopeyas del antibarrio se agitan de verguenza actual y se despeinan a la moda. Y laburan firmes y en pos de la tesis.
Que explicaremos mañana? Cuantos alquileres hablaran por mi? Que gusano se va a reír comiendo de mi alfajor cuando sea mío?
Acabo de acabar contra la burbuja. Un cumulo de porquerías escritas en primitivo y fiel idioma, decora las paredes flatulentas y transparentes, el silencio cunde a las piñas. La noche en la burbuja no es. La noche circular no existe. Por lo menos, la noche existe al circular.
Una tortuga vive acá: Adviertan que ya no tiene caparazon.

PSICOTICOLERO

Amacate más cerca de mi labio superior bordó. Hacemela apagandote.
Me vuelvo una fiera chinchuda, caliente. No voy a explicar nada, soy debil, soy externo. Ay luz! Ay fuego! Ay! estos caprichos que llenan de vacios las consignas que inventé. Arrancame la ruina de un tirón, que mi pulmón ya te lo he dado. Ayudame a vivir para el amor, pero no me quemes el camino del delirio.

FILI COMUN

Me coso la papa de la media por primera vez, tan tremendamente ansioso.
Lo necesito. Me baño de cagada en cagada, me tomo un café. Sí.
Lloro de amor: Amo con toda mi malcogida vida a ese hombre, a ese marchito vicio de compañia, a ese pibe tan lungo y chamuyero. Hasta confío más en la gente que fuma.
Lo necesito. Aunque sea en puchero. Y yo que creí que tenía otros vicios... Creo que ya no sirvo. Perdón. (Llanto)

RISAS MIGRATORIAS

Luzco confundidamente verde, vegetariano post-belgrano.
Hubo una pasión pequeña e inconfundible, sagrada y gloriosa; y vos, mi hermano entre tantos, mi hermano más mayor, apasionado en la jungla.
Hice un esfuerzo muy menor, hice unas ideas con voces nuevas. Hice una vida criandome en la joda de la busqueda del despiadado justiciero amoroso. El fuego fue la comida, la comida las ganas, y despues de verme mujer en los ojos de Dios, al menos alcancé la alegría. Luzco como un hombre nuevo, que nació simple y parió más que todos.

ACENTOS EN LAS MOLLEJAS DE LOS QUE TIENEN CORAZON

Es una historia cargada de angustia. La palabra historia ya es, en si misma, angustia.
Es terminar la sopita en cada segundo, creando una eternidad de ollas para nada individuales.
Todos concientes de que hubo y va a seguir habiendo, trabajamos en el laboratorio por amor al poder de ver, comer, tocar. Sentis?
Sin embargo los hay malos, guachos de la peor mierda. Que nos despintan la tierra despistandonos, haciendonos sospechar de todas las calles que no son de tu manzana.
Ya no tengo dudas de que el valor de sus aires es el mismo que el mio. O el nuestro.
Incluso, hoy, les regalo mi creencia de que sus aires valen mas para este mundo que crearon.
Lo que no se, es si disfrutan de un corazon libre, puerco y poderoso, que sabe que todo esta en el. Y lo que si se, es que se les paso la mitad del cagazo.
Que las arañas cuiden su cueva (ellas si que lo hacen bien), y añoren latir de vida.
Solo por esta angustia, no mate a la que tengo cerca.

ONE

Lo que ves entre todo el concierto de organos sonando mal, es una hermosa intencion.
Sé que ves por el agujerito, ademas de eso, bijouterie antibalas en color arrepentido, palabras de corner a las manos, colillas.
No se si seguir discutiendome, sé que abrigo todo lo que puedo, sé que das una impresión nueva porque cuesta menos. Y sé que tengo tus dos manos. Otra vez las puertas son mil. Otra vez los cerrajeros cerraron las cerraduras. Puedo confiar en alguno de ellos? No quisiera, otra vez, dormir adentro.

CONEREXION CONFUNDIDA

Es muy linda la musica que hacen.
Es lubricante la risa insoportable.
Las conexiones perfectas entienden mi maniobra: Tolerar mi carnivoro alrededor.
Estas conexiones atentan contra el cariño de un bar, se burlan de las putas, se roban los precisos analisis de los noticieros y por las dudas ganan la enorme mini-guerra. Y bastante guita.
Mi desconexion hace a mi basura, a mi tonto cariño de abuela.
Tenemos los cables infectados. Hay un tecno-cagazo que me hace muecas desde el futuro.

ILEGAL

La guita es legal.
Las sombras hostiles tambien.
Los almacenes de tristeza de las matinales fisuras.
Las torres gemelas lo son.
Las armas y los frigobares.
La ansiedad. El poder. La vision ambiciosa. La ambicion viciosa.
La internet. Las cartas natales. Las pasarelas. Las modelos. Los modelos. Los ultimos modelos. Las corbatas y las plateas preferenciales. El amor tambien lo es, suspendido en la pantalla.

MI MAYOR

Como si el sol fuera marrón, tus estrellas estan diciendo la verdad.
Tus dientes huerfanos, y tu billetera preniada, escriben la historia de una tierra imposible de conmover. Imbendecible y agria.
El corazón es amplio, gordo, pobre. El corazon es negro de mierda.
Loco: Si supieras que la muerte no tiene vida, valdrías más la pena. Sos mío pero mi música es otra. Sospecho de tu risa. Me entristece creerte.

LA CIUDAD AFUERA

La ciudad afuera estrena vida y voz. Iza la alegría, y alrededor se pare sin parar.
Alguien me habla, y nunca antes había escuchado esa voz, la escucho y la busco cuando calla. Nunca antes había buscado otra voz.
La ciudad, afuera de mí, la ciudad vieja se escarcha. Si que estaban dando vueltas algunos angeles. Sí que podía olvidarme de mi ruido.
Resulta cómodo estar tan dispuesto. Resulta tan cómoda, que mis pozos son esquivados. No tengo miedo, si la ciudad está afuera. Siento la cosquilla de los días, que no saben de ningun lugar. Solo crecen sin muerte.

PALABRAS

Hablen ya los policias cocidos, los empleados bonsai, el amor violador, las enseñanzas de maestras jardineras, los movimientos sísmicos, los putos, la histeria local. Hablen ya porque se pudre todo. Las marcas buscan que hablen porque todo se va ya. Los dueños quieren que ustedes pidan para darles. Hablen ahora, rockers ruidosos, panfletos pálidos, taxis estacionados. Hablen ahora que todo lo que dije ya se fue.

PINGUINOS

Los pinguinos fueron muertos,
se empacharon de dolor.
A la sombra de algun hombre.
Muerto el mundo tambien.
Los pinguinos rezan muertos,
no mires con ironía.
Me quiero vengar con lagrimas.
Vos no lloras. Vos no reís. Crees que no morís.
Los pinguinos fueron muertos,
una mañana de sol. A la luz de tu desayuno y tu conciencia.
A la sombra de algún hombre.
Muerto aquel hombre tambien.

ARRRDOR Y SERRRPIENTES

Es un enero insoportable en su entrepierna. Está colapsada esa ciudad, y los alquileres caraduras se ganan las pupilas de los penes turistas.
Y en la ciudad más alta, trepada a las montañas, subida a la droga mas usada por el hombre, las serpientes fueron ganando el terreno. Es un golpe de estado. Es un golpe inseguro. Un estado inesperado.
Este bicho de largo caracter no se va a engripar, no tiene miedo, va dejando a la ciudad infeliz, desierta, como siempre quiso estar. Las nueronas habitantes se escapan cuando pueden al enero más hostil y menos muerto. Las ciudades se funden, se hacen pis en sí mismas.
La flecha está esperando tu cabeza, y las serpientes van con su fuego hacia el sur.
Parece la historia de un país de carne humana.

QUEMADO

Subido al sol miro las aguas y su trueno,
y hasta acaricio las pestañas de cemento que buscan el suicidio.
No están las caras mas secas, no está la gente, quizás.
Miro y no entiendo, el viaje es eterno... eterno.
Mis ojos se hicieron otros, se hicieron todos, y solo el brillo que no se vé en el suelo es mi presencia. Miro, también, las ruedas de los carros cocinando la grasa del puterío platudo, las madres durmiendome la calle de sus hijos, y el vino enfermo en las gargantas que no gritan poker.

3,14

No es tarde para ser sonido. Ni para decidirse por la angustia cosquilluda de lo que no significa. No es tarde para ser algo. Ni un humano, ni un porro, ni un mp3, ni una tarde.
Sino algo que no entiende ni busca entender. Algo así como un alma. Entendido?

EL ÚLTIMO CARTÓN

Bajo el signo de Workol, y la lluvia acida de un septiembre rico,
se pelean, a coger o reír, dos estrellas gasteropodas de la misma tribu.
En la tribuna suena la aburrida felicidad, y una botella de pájaros licuados de 600ml. no cuesta más que adquirirla.
El mundo se reduce a esta bronceada guerra: la noche está atascada, la mugre enojada,
las gotas de la baba bajando la boca, se traducen en susurros de pestañas. El mundo o la mundo. El cielo o las frazadas. El record es el dopaje: La adrenalina del sinverguenza que ganó.

ALBERTO I

La confusión al sabor del chocolate, el olfato frenetico a 2000 km/h, la locura de un pompón que es una cara, de una cara que es una mente, de una mente que es inalcanzable. La indecision al odiarte, dos huesos en una pupila, toda la musica en la otra, la carcajada nunca ironica en las teclas del sur, el perdón en las orejas, un delirio en las huellas, y todo lo que mis putas palabras no entienden.
Tengo una alegría peluda que es eterna y no la cambio por nada.

INQUIETAS ESPERAS

Suena en mí, la torpe alucinacion del siempre a la vuelta.
Una cortina de liquido espeso se caga en mi esfuerzo, y ruge una tarea nueva durante todos los buenos sentimientos. Hace tremendas guitarras que no sueno tan desafinado y contento. Pero esta alergia es una nueva prueba, un miedo cristalino, una mujer cristalina. Y un hombre que no puede andar seguido solo. Un hombre que es hombre mientras la puerta se abre y cierra sola. Un hombre que es hombre cuando la vida es corta. Un hombre que cae en inquietas esperas y deja de serlo. Un hombre que no es el hombre del futuro.

INICIAR SESION

Cual es el casillero que le sigue al de la duda, el del ombligo final, el de la verde calma? Es mi fé.
Son los derrumbes de mis caretas y mis chupetes.
No son mis cartas, mis ancestros, mis no o mis ruedas.
Ni los espejos de esos labios, ni los calzones más simpáticos. Es mi fé.
Todo lo que no vivo pero soy. Este cielo grueso y atrevido. Esta noche de sol, en la que me tomo todo lo que tengo que comer.
La casa está en pleno desorden, el techo despejado, y las ruinas de tus antiguas nalgas, se resucitan despacio y se enjuagan los odios.
El miedo salta y llora, muy por debajo de mis pies. Brindo a su pobre salud.

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UN INFINITO Y UN HOY

Bostezo gregoriano, destino antiguo, distancia matinal:
Les ruego una bandera que cargue las copas de mis letras ausentes,
les niego una franquicia de mi amor mas labial, les abro mi culo para todos los buitres de las estaciones.
Les pido solo un idioma más fuerte que mi costumbre, una costumbre (o ninguna) que coma vidrio y cristal, una historia secreta y oral, un tacto menos aspero, un fantasma como el que tengo, un duende como el que ya soy.
Por ultimo, les ordeno que la muerte siga en ese rincón de papeles, que la esquina nunca se detenga, como una tía de madrugada, que la noche se vuelva mas negra y mi electricidad mucho mas dura. Que nada resucite en mi memoria ruidosa. Que nada invite mi pared.

EL

Es el soldado mas fragil de la selva.
Juega en un lodo de amasijos de cabezas,
nunca descansa, fuma cicatrices de plata.
Reflejo claro del río de tristeza.
Es una bala helada, acostumbrada al futuro,
nunca lloró los vientos ni vomitó.
Nunca cargo la muerte con la nuca,
una coquita fresca es su beso más rojo.
Gran culón, bestia de las arterias.
Pulentón, calentón diplomatico.
Afeitado por un raspador de vidrio,
superando nuestro silencio a dos gargantas.
Está encendido, parado sobre el tronco,
su cañonazo lo escupe a reír de pie,
y cuando suene el cielo y la rata llegue,
va a enterrarse en su cueva de corbatas.
Gran ratón, buen colega y mal amor.
Medicado, hijo patrio cerebral,
mira todo con terror a ver.
Escondiendo la magia mejor.

ENVUELTO

Que pasa si nadie se ríe mas que nosotros en este calabozo?
Será toda una chispa y mis pulmones reventando de tu aire, una piedrita en la media, una guitarra coqueta de pasado peronista?
Que pasa? Si al final tu cielo blanco me deja ciego del corazón. Ahí no existen las palomas muertas, no hace frío nunca. Y nunca me quedo solo.
Todo eso que toco y veo, sos vos en la nada. O todo el mundo en un toque.
Que pasa? Si estoy en corazón y desabrigado, si nos matamos a letras y no se muere nadie que vive.
Y que va a pasar cuando el rayo se levante despues de despertarme el milagro y vea una noche mas infinita?
El ratito de este viaje ya me pagó el vino. Me quedo hasta la muerte en ese minuto de piel, como siempre.

EL AMENAZADO (J.L. Borges)

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huír.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De que me servirán mis talismanes: El ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya lo ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

AUSENCIAS

Los perros no me cobran, tampoco me pagan.
No cambian una guerra por dos abrazos, no confunden.
No reinan, no calzan, no buscan el centro de todo esto.
No invaden, reúnen, se ríen como cuando soy felíz. Re unen!!
Su paranoia industrial
o el corazón que guardan en el umbral
no son ni una sola sombra
de toda la belleza que a nosotros nos incautan.
Me engendran y me intrigan. Me aman.
No se dejan convencer.
Los perros no me ladran.

RESPIRAR

Un genio ser, acalambrado entre matices,
no encuentra el mundo y el mundo no lo puede encontrar.
Hace monerías, come sombras, no sabe ser un pez.

Callerías, triciclos o motores.
Hasta el viento, el sopapo más valiente,
le hace el hoyo, pero lo deja respirar.
Junta sus nalgas y avanza, camina y camina,
se cruza con todos los fantasmas del día,
se muere de hambre, se cae, se ríe y se va.
Camina y camina, no sabe querer para nadie,
no quiere morir, no quiere rezar. Quiere.

UNA LOCURA

La luna estrecha se hace sol.
Cuna de sabores, ensaladera de bebés,
amor en plato, hermosa en forma de sí.
Hermosa en forma desconocida.

Insospechable: El sol nunca se hace luna.
Luna penetra tajo cielo. Tengo una canción.
Y ninguna foto tuya. Ninguna herida tuya.
Solo muchas sensaciones algo olvidadas.

Una suerte de mareo tribal y tímido,
un cuerpo mas suave que un amor crudo.
Un tango disuelto en besos de cuero.
Una mujer del cielo que mas me gusta.

SENSIBLES

Los chicos sensibles arruinan la sopa con pimienta,
arman castillos de noche de nada en el viento,
oyen atentos, son tontos o pobres limones.
Averiguá la cartera de su pasado.
Los chicos sensibles van siempre por vos,
creen siempre que te aman con impacto.
A veces comen del plato, y se encuentran
de madrugada, en risas gasificadas.
Y de vuelta, comen del plato.

Averiguá que pavada son,
cómo te rompen la cabeza,
a que fiestas nunca van.
Averiguá si hay un plan de pago para ser uno de ellos.

SUPER MOTION

Un francotirador al acecho, excitandose con sus blancos. Y las ventanas siempre abiertas.
Las sombras se escapan por la puerta. La madera de la puerta es devorada por las sombras. Quedamos nosotros.
Y un francotirador enfrentando y disparando sonidos.
Cava un cielo en mi panza y se caga de risa, mientras empezamos a ser otro día.
Y las ventanas siempre abiertas hasta mañana. Quien sabe?

LA CONCHA DE TU MADRE

Siempre tenes ganas de decirme algo que nunca me decis.
Ni siquiera me lo haces saber. Yo lo sé porque soy un hombre inteligente, libre, un poco puto, un poco malo, no sé... Me mirás como si fuera un monitor en el que se deslizan imagenes absurdas y veloces en blanco y negro. Y si, soy ese monitor.
Me miras con cara de "jajajaj!". Y si, jajajaj.
Me pasas por al lado esperando que haga algo, que se yo... hablar del frío de cagarse que hace, una palmada pelotuda en el hombro (ni muy suave ni muy fuerte porque vas a pensar que soy puto o que soy agresivo (Y!?)), que te pregunte "Como va??" cinco veces por día...
Haces comentarios no muy jugados acerca de mi estetica, por ejemplo: "Y?? la vinchita???" o "A ver esa pulserita alucinante" o "Ay, mirá como tenés las uñas!".
Nunca se qué responder a estas interpelaciones. Se me ocurre que mi silencio es lo más justo para todos. Dame un beso, y sino andate a la concha de tu madre. Yo me encargo de que no nos crucemos nunca más.

CANTATA

MACAYA DESESTIMA CUALQUIER ANALISIS

A dos días de no irme de acá.
A todas esas horas de fiebre, agua, verborrea paranoíca,
malpensar, puedo decir que llegué a creer que de todos los munditos,
el mío es el menos excitante. Pero no paso tiempo en él.
Que el angel de todos sea distinto, eso hace que sea uno solo,
único y estrella amiga. Lo mejor para que estemos desatados.
O quizas vos... mmm... te querés destacar... que brille tu cáscara... mmm...
Que cuadro te paga??
Cual es tu mejor canal??
Ahhhh, claro... los billetes pagan con hombres.

SIN SABER SOLO SE SIENTE SU SILBIDO O S.S.S.S.S.S.S

Voy de mi perra amiga a la luna, y volves.
Vas desterrando todos los ruidos de mi ombligo,
vas mordiendome las ojeras a verde nacer,
y un pulsador moja mis sentidos de una buena sensación.

Dios es tu cara, tus ojeras y mi paz.
Y sin embargo, me escuchas hablar de mí,
y todos los demás no pueden ser.
Es todo lo demás pero no es nada.

Dios no ve tus uñas con mis ojos,
no hace desastres en tu garganta,
no dibuja mis muelas en tu oreja,
no me convierte en el beso que ya sos.

Se te va a despertar la calle de tus piernas,
y los libros guapos de la verguenza vas a incendiar.
Viendo que tu sombra es mi primera ilegalidad,
voy a soplarte que me siento cómodo en la orilla de vos.

En tierra sería naufragio.

NUEVA ENTRADA!!!

El joven de los nombres engripados se caga a sí mismo.
Odia todo lo que no sabe, vive enjabonado y pierde chicas.
Sobra al rival mientras pierde (así es mas elegante).

Cuando hay humedad no es feliz, el cielo se vuelve rosa y
le recuerda a Barbie o a Yen, se pierde entre dineros y gasta
sus alcoholes. Se humedece cada vez con menos.

Ya está grande y usa cristales para endulzarse. Para endulzarlas.
Se imagina un mundo infantil y soberbio.
Lo mas cómodo para los tres que somos acá.

Mientras tanto la oficina se pudre, entre café y culos blandos,
y deja lugar al proximo instante: La tristeza.

IMPUPILAS

Sos el cielo en la estrella,
te vas con la paz temblorosa de una burbuja.
Venís con las ganas de un buque.
Te vas como un pescado. Venis a culpar.

Decís que el ladrillo es tu lápida,
que el arbol se calla todo,
que callás si salís del barrio de siempre olvidar.
Decís que callas.

Se te mueren los siempres y el auto
cuando a los chicos les nace el sol.
Cuando yo invito a que vos y tu lagrima sean míos.
Se te caen los dientes, de agitar verguenza.
Se te vé borroso y sonriente.

Te convertiste en mi chiste favorito.
En mi aguardiente de siempre a la noche.
De alguna esteril manera, en mi amor ausente, presente y cortito.

Sos la lengua que quieren ser las biromes.

TU CARA ES TU CARTA

Tuerto de noche, sin espuma. Para colmo, infalible.

Los días se me estan cayendo, largos, en la nariz: Mal síntoma.
Necesito el corcho de la verdad aburrida.
Ya no sé las estrellas, me acuerdo de mañana sin esa mueca,
sin trenes, con panza y algunos grandes goles, con ojos
de una exclusiva felicidad. Esa que es ingrata y bocona.

Pero mi amor es otra cosa, es vapor de lagrimas de risa,
mis hambres no son geneticos: Son míos los huecos del cielo,
las encías del elefante, el desliz de mi cabeza de pan,
los buhos cuando miran fijo y babean felices,
la luz, la avenida Corrientes.

En cambio todo lo que no es mío, es esa cara.

EVOLUCIÓN

Me consuelo con pensar que soy él.
Y que a pesar de mi imagen, mi sustancial desastre,
mi gracia y mi apellido, huelo bien.
Hubiera sido un gran negocio haber aprendido algo,
pero no es resignación, es un poco de culpa.
En verdad, mi explicación no tiene ningún sentido, no tiene estado,
no tengo nada que explicar, solo puedo arrastrar fiebre y chispazos sin que me pesen.
En lugar de mostrar la mejor foto de mi espejo, lo rompo de un frentazo y no dejo huellas. Y ya no soy él.
Cada media locura hay un nuevo destino. Los carteles van quedando antiguos. Las rutas se ramifican. No hay niebla ni mano dura que me desarme la risa.

LA ESTUPIDA POESÍA

Seres perceptivos se desarman,
y se amontonan de los otros...
Estos se alborotan inconcientes, nulos,
en el paraíso de clavos de olor y fé a buen precio.

Soy ellos, soy los dos, soy solo salud.
Me crié a tostadas quemadas y gritos.
Después llegaste, harta desde siempre.
Te persignabas, te leías en las fotos,
momificada. Temblando luz.

Bueno, tambien soy vos.

Mientras se nos siguen cayendo las cabezas
y compramos una nueva,
ella nos mira, paranoide y con ganas de irse,
y sonríe amanecida. Siempre despierta.
La única que nos ama es la estúpida poesía.