EL VOLQUETE

De buenas a primeras, fantaseo despertar,
cabalgando a costillas de un amigo, como besos y me escapo, arremangandome.
Nunca había sabido que me venían tan bien los brazos.

Quien me hizo cagar? Quien me incautó tantos kilos de mujer?
Quien es quien sin cara y sin ruina? Quienes están presos?
Voy a seguir preguntando, aunque catando algunas ordenes (casi ninguna es para guarda, mi paladar no falla para vos)
Tambien haciendole caso al escabio, al escriba, al invierno que todo lo muestra.
A ver si creen que estoy loco... Jamás me permitiría naufragar en la sanata...

El tiene la culpa de todo, ella no pudo defenderse de mí. Mi fuerza es de temer.
Pobre carcel, su corcho rueda loco en el volquete y me pinta la cara.

HOY ANDA EN DIOS

Al llegar, ya no me enfermé. Siempre que llegaba enfermaba de algo.

Mi última vida fue grandiosa, gloriosa, he sido feliz jugando, aprendiendo desde mi humilde cuerpo, hasta mi falsa alarma. Siempre fueron falsas.
La próxima ha de ser estupenda.
Olvidé palabras, olvidé certezas, alcancé manos, fuí amado, inventé mi paz despues de cargar mi cruz de sal y coherencia. Seremos deformes caras sonriendo, defectos insatisfechos a punta de pistola de agua, queriendo ser inflamablemente defectuosos. Seremos mejores, lo sabemos, en nuestra grieta en el tiempo. Criaremos hijos. Tomaremos vino. Cambiaramos músicas. Acariciaremos panzas. Invitaremos a todos. Imitaremos a nadie. Tendremos que desnudar al enemigo y bañarlo.
Luego inventaremos al enemigo correcto.

SORKOL

Una olla en el recreo de todos los febreros,
un recreo en el estante del año mas invasivo,
una remera que representa solo una remera,
un logo en una remera, como si esa marca fuera usted.

El remanso no existe, la remera siempre es lo mismo,
el verano en cuadrado es asesino con todos.
Pero puede engañar con sus modos, decorar sus palabras,
de experiencia, de pillo, o con una remera.

El silencio es mi abuelo preferido, don.

Una computadora en el medio del terremoto.

NOS CULEARON

Vestido de piedra al sol,
cara de caja en un cartel.
Cualquiera que nos culeó, fue fiel, fue serio ante las horas caras.
Es tiempo del nivel 10, la voluntad del malon, el espejismo de una cresta evolutiva.
La rueda de la hosteria, el cuerpo fucsia montaña y el ojo de perro sangrando herido.
El cañon de poder esgrime su mala entraña, su mala leche acastañada de cajú.

Vestido a la concha de la lora, no entienden nada. No entiendo nada. Solo los amigos sostienen lo que dije.