Una burbuja de baba es la que protege los sueños deshechos en el futuro.
Allá, sin arriba, ruedan las calles ultrapasadas de rincones birrosos, las epopeyas del antibarrio se agitan de verguenza actual y se despeinan a la moda. Y laburan firmes y en pos de la tesis.
Que explicaremos mañana? Cuantos alquileres hablaran por mi? Que gusano se va a reír comiendo de mi alfajor cuando sea mío?
Acabo de acabar contra la burbuja. Un cumulo de porquerías escritas en primitivo y fiel idioma, decora las paredes flatulentas y transparentes, el silencio cunde a las piñas. La noche en la burbuja no es. La noche circular no existe. Por lo menos, la noche existe al circular.
Una tortuga vive acá: Adviertan que ya no tiene caparazon.
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