BRAUNI

La cama,
y al oeste un ventilador que me apunta firme o se menea cuando lo necesito.
Un ventanal entreabierto, una botella de vino tinto, casi entera y subcampeona; otra de agua.
Sé que no te necesito, se te caería el pelo si me vieras.
Dejá, si estás tan bien en el simulacro, entre bomberos y memoria de solapa!

Una carta, escribiendose sola para mi, rota. Creo que decía lo que no me querías contar.
Una cucaracha que estuvo dada vuelta un dia y medio. Y cruzó, como por cordoba y gallo, el ancho ruido del pico mas dulce.
Un ventilador que ahora se menea.

UN FIERRO

En las alturas que nada ignoran y todo curan, volvería a suicidarme.
Hasta sentir que cada clase de consejo es amor, que mi propaganda es el aguante de un amigo, que las jornadas de calor hacen que sea mas feliz. Suicidandome todas las palabras, camino a la fabrica de humanidad, que me espera caliente con dos ojos que no dicen el sueldo que necesito para alterar mis enanos.
Con el mate revuelto, y el perfecto estomago, reventaria todos los locales de ropa, las felices fiestas, las avenidas del desierto, y te iría a buscar. Desesperado, y vos cansada, con la cara desnuda, fumarias, fina y larga, y tomarias de mi vino hasta hacer el amor y que nada quede, acá en nuestros futuros.

EL GRITO AMIGO

Bajo la lluvia se hinchaba el arbol hecho utilidad. De donde venía su grito?
El viejo miraba bajo las tejas la sed del mes, aunque nada resultaba tan importante. Solo era el todo un entorno, situacion, abatida circunstancia.
Alli en la psiquis estaba la casa verdadera, alli en la pastilla que sudaba vibrante de emocion. Donde? En el vaso, como una continucacion de sus dedos lungos, donde se hamacaba el venenito que cura mientras él jura. Ante un arbol que no lo desconoce. Ese arbol frente al que se encuentra firme y frutado. Despistaba al espejo del mundo y las flores lo regaban hasta el eterno día.

MILONGA

Leerá las lineas mas altas, porque acá no la supieron rima. No ubicará las distancias.
Siempre ha sido abstracto en bruto, estallando unas ganas desganadas, sin pasos.
Nunca dijo gracias. No tuvo porque. Tuvo joyas, blisters, y una lima fuera de la heladera. Ha cruzado hasta acá sin venir, disfrazandose en el camino, como enseña el espantapajaros impostor, para llegar a rezar un vino tinto casi barato, el de "Los cocos". El zoo del pasado inexistente, tan presente en todos como real es Dios, la ubico en la cama mas lejana, ahi se hizo adicta a la comodidad y limpió las caras y caretas que chorreaban jamon crudo, y se mostraban sonrientes con dientes hechos a la medida del film nacional engominado. Sirviendo en bandeja la complicidad, sin saberlo.
El despertar es justicia si no hay cuerdos a la vista,y la resaca es de cantar la posta.

10

Tic, tic, tic. Juegue.
La precision es belleza, el lleno de ese pie explotando la bocha, derecho al pecho del mismo color, y por favor, sin desvíos, sin mugre. El pecho nervioso se deja besar y la gravedad, que tiene lengua suave, le hace un guiño al empeine, al tiempo que los cordones se desatan, y la gambeta es con la puntita, y el aire falta en el pulmon pero tira un caño. El silencio del pasto se hace uh!. La suela abraza a la pelota y se toma un sorbo, levanta la cal, el meñique se hincha. El cambio de frente es letal. Alguien debe perder, alguien está llorando.
En medio de lo efímero, un medio circulo lo rodea. Otros hombres lo persiguen, sin mas armas que la patada. El puntín se hunde en la tierra y la redonda solamente cae detras del tipo que se viste distinto. Roza el caño y se fuma la red, y el domingo no es otra cosa que fiesta. Nadie entiende como.
Otros hombres lloran. Otras pelotas tambien.

SUPER YO A.M.

Me choca la luna entre dos medianeras llenas de moho.
Me mira con mala cara y, como siempre, no contesto. Quiere tomar de mi vino, pero no.
Empiezan los reproches: Que siempre fuiste igual, que te quiero, nene; Que sufro tanto sin vos!
El techo se descascara, la luna tambien, y por culpa del bolichon y sus bondades ya no encuentro respuesta.
Cuando ella toca mi mejilla, la vibracion oculta se me vuelve gritos, y empiezo a contarle. Mientras tanto su cara está quieta, no descansa, no pestañea.
La luna se dibuja roja de tormenta, y mis dedos tiemblan.
Una vez mas, los celos y la locura. La luna y las luces mareandome. Sicarios que me rodean.

Solo amanezco con dolor de cabeza. Mis ojos no estan boxeados, pero el mediodia me aburre con su sonrisa de TV.

UNA JAULA CON REJAS DE ORO (Hesky Chinarri)

Al margen de la paz, deben estar. En el riachuelo burbujeando basura, para calentar la leche y hacerla sinfonia. Patada en el orto y a vivir.
Tosudos, en una jaula con rejas de oro, a escribir mientras la jaula se les derrite en el pecho que se calienta, y los loritos se convierten en simios temibles que quieren tener lo suyo. Las zapatillas se vuelven de carton al transpirar el alcohol que humedece la tela de primera marca que se seca con aire acondicionado. Las propagandas desaparecen y comienza la inseguridad absoluta, la moneda no vale nada, y las visceras salvajes se sumergen en otro ser similar, pero mas o menos fuerte. Con menos o mas ganas.
La vida en su esplendor, el hombre y su decision, sin amonestaciones, aprendiendo del desastre. Subido al cielo, o aferrado a la tierra.
Algunos subiran a la montaña, buscaran la paz. Y ya va a ser tarde, las santas escrituras estarán escritas sin idioma. En la virtualidad que alguna vez fue vida.

La casa del arbol es mundo. Empezar es lo divino.

LOBOTOMIA

Criaturas solitarias que se encuentran en pasillos, todos deberiamos beber lo mismo.
Porque aca estamos, en medio de la macha religion, cruzando el pasillo para no encontrarnos, fingiendo encontrarnos.
Creo que nada va a detener mi ida, nadie pudo amar mi vaso ni deglutir mi genio ausente. Estoy acá como enfrentandome, destiñendome hasta el crudo mas grasa, y a caballo de una melodia ausente, presente, prestada.
Voy a comer carne, voy a matar libros, y despues me voy a dormir unas horas.
Antes de despertar desearia tener elegido mi trago, casi todo me queda igual. El que paga no deberia preguntar.

EL POZO INDELEBLE

Cuando voy en el colectivo, las palabras son rectas, nerviosas, son cadaveres que comentan mi noche anterior. Siempre circular.
Y vos viste que mi calabozo esta en vos? Sabes que la costumbre vive del carton?
Andate a cagar! Andate de mi!
Soy un espejo y reflejo la caja,
la caja a la mitad que tiene todos mis asesinatos, todas tus cabezas con cuerpo y pelo,
todas las series, las bocas guanteadas, los polvos, tambien recetados.

Y varías los estados, cuando cabalgo mas inoportuno, cuando me río tan caspeado,
cuando ella no entiende nada, otra vez. Otra vez, le muestro el baño de mi casa.
Otra vez, la luna sale a patinar.. Otra vez la joroba es culpa mía.
Una hechura cervecea la singular sinopsis, del magno huracan que nunca termina saboreando nada.

Atento al gato que lame su figura, sus patas estan relajadas, estiradas. Esta lejos de morir.
Y el calabozo soy yo, y soy tan hierro como grito. El final ejercita un principio.

UNA

Una leche dormia cerca mio. Cubierta, tibia, y leche sedienta.
Que hago cuando ocurre eso? Respeto,como Maria Elena a la leche madre.
Es, quizas, mi sobremesa. El punto exacto del pedo de mi vida. Ese que es perfecto, cuando agudiza los silencios y restrocede dos pasos antes de golpearme.
Una sustancia noble, al punto de Pasteur, ejercitando la quimica hospitalaria, en cualquier puente venereo y leyendo suspicacias.
Esa performance de cristal inmundo que no encuentra el centro pero esta cerca.
Esa carta que Dios juega cuando el cabarulo invita dados que ofrecen el millon.

BARNIZ

El poeta febril del baño salta hacia la prisión,
pero acá no hay nadie mas que esta bolsa con la guitarra al revés,
pidiendo a gritos una sierra sin hielo.
Los codornices me quieren masticar, tragar y volverme silencio.
La odalisca se saca el corpiño y el vuelco del trago es inminente. También el amanecer lo es. Esto es nada de nada.
Ya cacarean esas tetas en el templo, donde las canillas se congelan.
Donde el semental del bidet se queda seco frente al espejo. Y eso era todo.

PROBALO!

Libras arremangandose. Recetarios enteros de libras, esperando el no fin.
Y yo soy hijo de un hombre y una mujer, que agotaron su vida en un rato que soy yo.
Mientras río solo por ese filo, cuando me llora la cara.
Un hombre me habia dicho que nos estabamos matando... Cuando lo encuentre lo hago parir.

ALABADO SEAS

Leyendo la noche antes de cada camino. Antes que nadie, la fiebre llega.
Y no es la unica que llega por si acaso, por si los kelpers te quieren lastimar, por si se le ocurre al antrax caer en tu ensalada, por si te dan ganas de llorar. Por si te llega a gustar. Pero vos te lees unas paginas mas, cerras la garganta, jugas con la nube que te regalaron, y te mandas una reflexion de solapa, casi siempre acerca del amor. Del amor reflexivo, claro.
Tu proximo empleo es de monedero gigante en una terminal, y ahí sí, vas a ir bien. Vas a estar mas cerca del cierre.
Y tu corazon? leyendo el suplemento musical que no habla de musica, bombeando aguanieve.
Y la estadistica, que solía ser yo, cantando en el umbral silenciará tu bandoneon.

Y allá en la tele, descansan los restos de un hombre, que nos ilumina desde su mediocridad.

LUBRICANTE

Lubricante
mi palma moja la calesita y se enrojece.
Mis uñas rotas frotan, después, tus pestañas griegas.
Y al cabo de un rato, estoy borracho hace unos días. Curioseando a media sonrisa
la flor del destino.

La flor del destino y el humano, queriendose matar,
queriendo vivir lejos uno de otro, aletargandose, pero en castillos.
La agonia no es lo que mata, mata la muerte de la agonia.

El sereno mira, mientras observa el kamasutra, gigante.
Y su ruido se para y se hincha hasta ponerse animal. Lo sé porque tambien fui ese sereno.
Lubricante.
Tu belleza moja la baldosa y ruge la tormenta madre,
que dice que todo está en sus manos. Las que mojan el desierto.

PRENDIENDO FUEGO LA DISTANCIA

La intencion de un pajaro es efímera. Se le atribuye entre nosotros el don mas potente, el mas preciso de los masivos.
Pero su fin, su conquista, la antesala de su propia muerte carnal, es mas ausente. Además de ajena. Es lo que nunca se promete de la pluma para afuera, la abundancia migratoria sumergida en la no rutina. En el aire.
No buscará el brillo de los ojos de aquel gato, lo va a encontrar de cualquier modo.

LO

A bordo de terraza cualquiera, bajo vigilancia de montañas:
Beber de aquella agua justa.
Sentirse cómodo en piedra. Cómodo es: Sin que nuestro amigo cuerpo sientase perturbado. Con esa ausencia basta.
Mirar cielo salvaje, mientras escupe amarillos en su pintura.
Recordar que es viernes, aunque no sea.
Recordar que es temprano, aunque agujas, quizás.
Beber trago que desplace falsa memoria.
Abrazar a otro ser que se desplace.
Recién ahí, fumar opciones. Llegando noche, aceptar.
Lo demás abunda.

EL CUERO TIENE MEMORIA

Dios: Que dios este contigo.
A traves de la onda, la lluvia amenaza. Trabaja.
Esperando en la carreta estas vos, apuntando. Afilando las flores.
Cuando el irse acusa "fuiste", ya seras mamá, y vas parir cuando la eternidad, oportuna,
use de radio la febril familia.
No importa, ingrato: Dios te bendiga el proximo renglon.

UN DIA

Desesperada de descreer, infiltrada en el ocaso, Eugenia se volvió bostezo.
Fue como nacer queriendo, adolescente, con todas las dudas que hacen frío en la madurez.
El primer martes, se lo regalo para andar de boca en boca, explorando amigdalas, refugiandose en sorpresas de las papilas calientes, o acariciando el cantar oportuno de un civil bajo la soledad. Es noble el bostezo. Pensó: "Amanezco con todas las luces, me hago eco de la placentera sorpresa".
Arremangó sus cubiertos ante el puchero más pobre, y este resulto manjar. Desenfundó la maquina cuando se acerco el marisco. Y se sintió muerta.
Se fueron las mañanas y el mal de ojo atravesó la luna, con su cuchillo colgando una arteria, con el filo humanizado:
"Ya nada en la noche refleja mi nacimiento, sirvo al sol como un viento. Nadie sabra que estoy esperando que despierten"

PERTENENCIA (Fe de erratas)

Eje segmentado hacia idea troquelada,
resquebrajandose mis ninjas submarinos, nadando y nadando,
hacia idea troquelada, para despertar pasados no nacidos.
Uno hasta el tiempo segrega infinidad, y sigue siendo uno,
y sueña y gatea, y nadie aprende a ser cuerpo sin llorar atrás.
Hasta que el hombre que ruge, pinta al leon carpintero.
Hasta creer que amanezco niño poderoso, creeré que sé latirte.

INSEGURIDAD

Amy posa sexy en yahoo news acompañada por su ultima jeringa,
su dinero no se vé, y en la pantalla cuelga una araña que enseguida perderá sangre y vida. Hemos perdido la sorpresa. Ese bicho perdió sangre y nosotros perdimos.

Al mediodía octopodo le falta el suero, arden estrellas burbujas en su nuez, ratos antes de dejar de ser y que la tarde se vuelva inevitablemente televisión.
Estamos cómodos, mi vida, con el noticioso colgando sobre la cama, y una araña muerta al costado, que va a limpiar solo el tiempo.

SIN ACEPTAR LA NOCHE

A las larvas, ingratas, una pote de asequias alegraban. Mientras llamaban a Elvis las canas.
Sabes que hay que bancarsela para llamar a elvis y no cortar, hay que bancarsela para rascarse las pelotas.
A las larvas, que, hijas desnudas de la carencia, hacen del tacho, resistencia.

A pura bata, el canto suena tambien desnudo,
el tejado de la casa de al lado no deja nunca de mirar el cielo (tambien atrapado)
No hay nada que publicar, se escribe con aire, y si se mira arrepentido... se arrepiente el miron.

A las larvas, que a cuestas cargan la vida, y sin embargo mueren larvas.
Deshechas de jugar, transpirando una muertecita; Sin olvidar las flores.
Sin aceptar la noche.

EL VOLQUETE

De buenas a primeras, fantaseo despertar,
cabalgando a costillas de un amigo, como besos y me escapo, arremangandome.
Nunca había sabido que me venían tan bien los brazos.

Quien me hizo cagar? Quien me incautó tantos kilos de mujer?
Quien es quien sin cara y sin ruina? Quienes están presos?
Voy a seguir preguntando, aunque catando algunas ordenes (casi ninguna es para guarda, mi paladar no falla para vos)
Tambien haciendole caso al escabio, al escriba, al invierno que todo lo muestra.
A ver si creen que estoy loco... Jamás me permitiría naufragar en la sanata...

El tiene la culpa de todo, ella no pudo defenderse de mí. Mi fuerza es de temer.
Pobre carcel, su corcho rueda loco en el volquete y me pinta la cara.

HOY ANDA EN DIOS

Al llegar, ya no me enfermé. Siempre que llegaba enfermaba de algo.

Mi última vida fue grandiosa, gloriosa, he sido feliz jugando, aprendiendo desde mi humilde cuerpo, hasta mi falsa alarma. Siempre fueron falsas.
La próxima ha de ser estupenda.
Olvidé palabras, olvidé certezas, alcancé manos, fuí amado, inventé mi paz despues de cargar mi cruz de sal y coherencia. Seremos deformes caras sonriendo, defectos insatisfechos a punta de pistola de agua, queriendo ser inflamablemente defectuosos. Seremos mejores, lo sabemos, en nuestra grieta en el tiempo. Criaremos hijos. Tomaremos vino. Cambiaramos músicas. Acariciaremos panzas. Invitaremos a todos. Imitaremos a nadie. Tendremos que desnudar al enemigo y bañarlo.
Luego inventaremos al enemigo correcto.

SORKOL

Una olla en el recreo de todos los febreros,
un recreo en el estante del año mas invasivo,
una remera que representa solo una remera,
un logo en una remera, como si esa marca fuera usted.

El remanso no existe, la remera siempre es lo mismo,
el verano en cuadrado es asesino con todos.
Pero puede engañar con sus modos, decorar sus palabras,
de experiencia, de pillo, o con una remera.

El silencio es mi abuelo preferido, don.

Una computadora en el medio del terremoto.

NOS CULEARON

Vestido de piedra al sol,
cara de caja en un cartel.
Cualquiera que nos culeó, fue fiel, fue serio ante las horas caras.
Es tiempo del nivel 10, la voluntad del malon, el espejismo de una cresta evolutiva.
La rueda de la hosteria, el cuerpo fucsia montaña y el ojo de perro sangrando herido.
El cañon de poder esgrime su mala entraña, su mala leche acastañada de cajú.

Vestido a la concha de la lora, no entienden nada. No entiendo nada. Solo los amigos sostienen lo que dije.

IMAGINADOS

Sobre vos se hace el viaje, en cualquiera de tus mil costados,
acostados en la vaga inconsciencia, imaginados en la cama.
Despues de la sociedad, de los metodos, quedas vos y decidís.
Antes de estar en tu retina, eras solo tiempo. Eramos solo pasado.

No imaginar es el peor calabozo, no amar es destruir. Solo lo saben las sonrisas.

UNA PIRAÑA EN EL TRAGO

A esta altura del mar, volviendo del balde, tomo valor solo cuando nado en agua.
Beso y le pego a la cama, divorciandome del resto de tijeras, o años que cortan vivir como sea. Cocinandome entre papas independientes, agradeciendome por lo rico que estoy, acompañado con cerveza y grisines cristalinos. Ilusionando estupideces sin raza y con acento. Y el pesto ni me cuento. Hoy soy hoy hasta el estomago, y somos yo porque mi musica está en camino. No tengo jeta. Lo único que no soy es muerte.

NOS RESPIRAN

La luciernaga contempla mi figura de ruido en celo,
le hace caso a la tormenta a la vista del jardinero.
Y yo que siempre estuve en celo, me apague dandole teta
a la patria del malbon.
La luciernaga fermenta, reencarnandose en cangrejo,
el pasado es adelante y la tormenta no es de miedo.
Y vos que siempre estuviste ciego, destetado de las patrias
te apagaste dandole.

¿La luciernaga contempla el atardecer del muerto?
El agujero cava canaletas en el hombre sin país,
la tormenta se cura sublime ante el arroyo hecho carne.
Y los huesos son para el perro.

SECAS

El alquitran que brote del antiguo poro, a ciegas sobre el silencio, aliviará los dineros. El espejo inmundo flotará, exquisito, en el mar ajeno. Mar que no es otra cosa que mar y dios. Dios que ajusticia su no haber sido, desde el pájaro al cafe, acantilado de suicidio.
Una tormenta acabará con un mundo y ya nunca dolerá llovernos. Así, como la noche, serás tartamudo ante la inmensidad, hipnotico y desnudo al mostrarte flor cerca del escombro llamado lágrima. Serás para regalo, un virtual sueño.

UISCE BEATHA XXX

En el espíritu del nombre, del santo y del padre hijo. Name.
Quémese ante mi día, el fichero que marca el madrugar del choborra, la patada de la goma del auto, la voluntad de la patria sombría, la milicia que defiende los intereses del inodoro, los oídos de la vieja de mierda que acomoda su tímpano en mi placer. Los barquitos de papel. Las azafatas del infierno.
Quémese el hielo bacán de la pobre aguasucia que quiere ser cielo.

LUNALA

Un velador violento, cagandome a piñas. Lo recuerdo de a tres neuronas, encerrado en la nebulosa que regala el alcohol reprimido. Ayer a la hora en que gritaba.
Me deja llorando, casi, caído de culo en el agujero negro de lenguas sementales. Y al borde de la orgía que propone el nuevo panfleto, me encuentro en mi nuevo nido, hoy, el que asiente y se decora con pastilla atemporal. Hacen tembleques en mis hemorroides. Shhh.
Estan todos en domingo acá abajo, shhh. El agujero negro no es un tajo. Shhh.
Vení y dame la última luz, hagamoslo ahora que están todos en casa. Ahora, cerca de los que cogen con libro. Shhh.

(El corcho fue preciso y el chocolate es para ustedes. Endulcen sus pericias)