Bajo el signo de Workol, y la lluvia acida de un septiembre rico,
se pelean, a coger o reír, dos estrellas gasteropodas de la misma tribu.
En la tribuna suena la aburrida felicidad, y una botella de pájaros licuados de 600ml. no cuesta más que adquirirla.
El mundo se reduce a esta bronceada guerra: la noche está atascada, la mugre enojada,
las gotas de la baba bajando la boca, se traducen en susurros de pestañas. El mundo o la mundo. El cielo o las frazadas. El record es el dopaje: La adrenalina del sinverguenza que ganó.
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