Vestido de piedra al sol,
cara de caja en un cartel.
Cualquiera que nos culeó, fue fiel, fue serio ante las horas caras.
Es tiempo del nivel 10, la voluntad del malon, el espejismo de una cresta evolutiva.
La rueda de la hosteria, el cuerpo fucsia montaña y el ojo de perro sangrando herido.
El cañon de poder esgrime su mala entraña, su mala leche acastañada de cajú.
Vestido a la concha de la lora, no entienden nada. No entiendo nada. Solo los amigos sostienen lo que dije.
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