PALABRAS

Hablen ya los policias cocidos, los empleados bonsai, el amor violador, las enseñanzas de maestras jardineras, los movimientos sísmicos, los putos, la histeria local. Hablen ya porque se pudre todo. Las marcas buscan que hablen porque todo se va ya. Los dueños quieren que ustedes pidan para darles. Hablen ahora, rockers ruidosos, panfletos pálidos, taxis estacionados. Hablen ahora que todo lo que dije ya se fue.

PINGUINOS

Los pinguinos fueron muertos,
se empacharon de dolor.
A la sombra de algun hombre.
Muerto el mundo tambien.
Los pinguinos rezan muertos,
no mires con ironía.
Me quiero vengar con lagrimas.
Vos no lloras. Vos no reís. Crees que no morís.
Los pinguinos fueron muertos,
una mañana de sol. A la luz de tu desayuno y tu conciencia.
A la sombra de algún hombre.
Muerto aquel hombre tambien.

ARRRDOR Y SERRRPIENTES

Es un enero insoportable en su entrepierna. Está colapsada esa ciudad, y los alquileres caraduras se ganan las pupilas de los penes turistas.
Y en la ciudad más alta, trepada a las montañas, subida a la droga mas usada por el hombre, las serpientes fueron ganando el terreno. Es un golpe de estado. Es un golpe inseguro. Un estado inesperado.
Este bicho de largo caracter no se va a engripar, no tiene miedo, va dejando a la ciudad infeliz, desierta, como siempre quiso estar. Las nueronas habitantes se escapan cuando pueden al enero más hostil y menos muerto. Las ciudades se funden, se hacen pis en sí mismas.
La flecha está esperando tu cabeza, y las serpientes van con su fuego hacia el sur.
Parece la historia de un país de carne humana.

QUEMADO

Subido al sol miro las aguas y su trueno,
y hasta acaricio las pestañas de cemento que buscan el suicidio.
No están las caras mas secas, no está la gente, quizás.
Miro y no entiendo, el viaje es eterno... eterno.
Mis ojos se hicieron otros, se hicieron todos, y solo el brillo que no se vé en el suelo es mi presencia. Miro, también, las ruedas de los carros cocinando la grasa del puterío platudo, las madres durmiendome la calle de sus hijos, y el vino enfermo en las gargantas que no gritan poker.

3,14

No es tarde para ser sonido. Ni para decidirse por la angustia cosquilluda de lo que no significa. No es tarde para ser algo. Ni un humano, ni un porro, ni un mp3, ni una tarde.
Sino algo que no entiende ni busca entender. Algo así como un alma. Entendido?

EL ÚLTIMO CARTÓN

Bajo el signo de Workol, y la lluvia acida de un septiembre rico,
se pelean, a coger o reír, dos estrellas gasteropodas de la misma tribu.
En la tribuna suena la aburrida felicidad, y una botella de pájaros licuados de 600ml. no cuesta más que adquirirla.
El mundo se reduce a esta bronceada guerra: la noche está atascada, la mugre enojada,
las gotas de la baba bajando la boca, se traducen en susurros de pestañas. El mundo o la mundo. El cielo o las frazadas. El record es el dopaje: La adrenalina del sinverguenza que ganó.

ALBERTO I

La confusión al sabor del chocolate, el olfato frenetico a 2000 km/h, la locura de un pompón que es una cara, de una cara que es una mente, de una mente que es inalcanzable. La indecision al odiarte, dos huesos en una pupila, toda la musica en la otra, la carcajada nunca ironica en las teclas del sur, el perdón en las orejas, un delirio en las huellas, y todo lo que mis putas palabras no entienden.
Tengo una alegría peluda que es eterna y no la cambio por nada.

INQUIETAS ESPERAS

Suena en mí, la torpe alucinacion del siempre a la vuelta.
Una cortina de liquido espeso se caga en mi esfuerzo, y ruge una tarea nueva durante todos los buenos sentimientos. Hace tremendas guitarras que no sueno tan desafinado y contento. Pero esta alergia es una nueva prueba, un miedo cristalino, una mujer cristalina. Y un hombre que no puede andar seguido solo. Un hombre que es hombre mientras la puerta se abre y cierra sola. Un hombre que es hombre cuando la vida es corta. Un hombre que cae en inquietas esperas y deja de serlo. Un hombre que no es el hombre del futuro.

INICIAR SESION

Cual es el casillero que le sigue al de la duda, el del ombligo final, el de la verde calma? Es mi fé.
Son los derrumbes de mis caretas y mis chupetes.
No son mis cartas, mis ancestros, mis no o mis ruedas.
Ni los espejos de esos labios, ni los calzones más simpáticos. Es mi fé.
Todo lo que no vivo pero soy. Este cielo grueso y atrevido. Esta noche de sol, en la que me tomo todo lo que tengo que comer.
La casa está en pleno desorden, el techo despejado, y las ruinas de tus antiguas nalgas, se resucitan despacio y se enjuagan los odios.
El miedo salta y llora, muy por debajo de mis pies. Brindo a su pobre salud.