LA CONCHA DE TU MADRE

Siempre tenes ganas de decirme algo que nunca me decis.
Ni siquiera me lo haces saber. Yo lo sé porque soy un hombre inteligente, libre, un poco puto, un poco malo, no sé... Me mirás como si fuera un monitor en el que se deslizan imagenes absurdas y veloces en blanco y negro. Y si, soy ese monitor.
Me miras con cara de "jajajaj!". Y si, jajajaj.
Me pasas por al lado esperando que haga algo, que se yo... hablar del frío de cagarse que hace, una palmada pelotuda en el hombro (ni muy suave ni muy fuerte porque vas a pensar que soy puto o que soy agresivo (Y!?)), que te pregunte "Como va??" cinco veces por día...
Haces comentarios no muy jugados acerca de mi estetica, por ejemplo: "Y?? la vinchita???" o "A ver esa pulserita alucinante" o "Ay, mirá como tenés las uñas!".
Nunca se qué responder a estas interpelaciones. Se me ocurre que mi silencio es lo más justo para todos. Dame un beso, y sino andate a la concha de tu madre. Yo me encargo de que no nos crucemos nunca más.

CANTATA

MACAYA DESESTIMA CUALQUIER ANALISIS

A dos días de no irme de acá.
A todas esas horas de fiebre, agua, verborrea paranoíca,
malpensar, puedo decir que llegué a creer que de todos los munditos,
el mío es el menos excitante. Pero no paso tiempo en él.
Que el angel de todos sea distinto, eso hace que sea uno solo,
único y estrella amiga. Lo mejor para que estemos desatados.
O quizas vos... mmm... te querés destacar... que brille tu cáscara... mmm...
Que cuadro te paga??
Cual es tu mejor canal??
Ahhhh, claro... los billetes pagan con hombres.

SIN SABER SOLO SE SIENTE SU SILBIDO O S.S.S.S.S.S.S

Voy de mi perra amiga a la luna, y volves.
Vas desterrando todos los ruidos de mi ombligo,
vas mordiendome las ojeras a verde nacer,
y un pulsador moja mis sentidos de una buena sensación.

Dios es tu cara, tus ojeras y mi paz.
Y sin embargo, me escuchas hablar de mí,
y todos los demás no pueden ser.
Es todo lo demás pero no es nada.

Dios no ve tus uñas con mis ojos,
no hace desastres en tu garganta,
no dibuja mis muelas en tu oreja,
no me convierte en el beso que ya sos.

Se te va a despertar la calle de tus piernas,
y los libros guapos de la verguenza vas a incendiar.
Viendo que tu sombra es mi primera ilegalidad,
voy a soplarte que me siento cómodo en la orilla de vos.

En tierra sería naufragio.